— Почему вы за меня переживаете? Думаете, вы меня знаете, потому что прочли мои книги? — Нет, я знаю боль. Иногда её можно терпеть, а иногда она невыносима. И в такие дни либо находятся причины жить дальше, либо нет. — Я… у меня причины кончились. — Сейчас да. Но когда боли не будет, вам захочется и жить, и творить.
Значит, я и сейчас похожа на тебя, просто ты держишь это всё в себе, а я нет. Хотя я так обычно не делаю. Просто я хочу говорить с тобой и мне нечего написать, кроме того, что я думаю. Это ужасно. Я как будто подкидываю кусочки своего внутреннего мира под закрытую дверь.
— Подумай хорошенько: тебе восемнадцать, а ей сорок четыре. Когда тебе будет тридцать шесть, ей будет восемьдесят восемь! — Думаете, я об этом не знаю? — Послушай, я вот к чему. Вокруг столько женщин, с которыми ты ещё не занимался сексом! — Да, он прав, так и есть, сейчас твоё время! Ты молод, ты странный… Девчонкам это нравится! — А разве не лучше заниматься сексом с одним человеком, который тебе действительно важен? — В поэзии – да. — Нет, он прав. У нас с Рейчел так и было… — А сейчас нет? — Нет, я… я переспал с другой. — Хорошо, но разве тебе стало от этого лучше? — Нет! — Получается, с Рейчел у тебя было так же, как и у меня с Элис? — А на что это похоже? — Это круто, чувак. Чувствуешь, что с ней гораздо лучше, чем без неё. <...> Любовь существует, я знаю, я её встретил!
