Людские дороги… Незаметным флёром, я волчьими тропами часто брожу. Душевных людей опасаясь.

— Жизнь моя… — Небо, крылья, самолёт. — Взлёт, мягкая посадка. — Свободы полная разгадка. — И души возвышенный полёт.

Осень, темнеет, накрапывает дождь... Настроение поднимает только торчащая из мусорного контейнера новогодняя ёлка!

Меня всегда интересовали капли. Ведь это же интересно, как они падают, спотыкаясь, ломая ноги, забывая парашюты, когда вываливаются из туч и несутся к неизвестному финалу. Словно кто-то вытряхивает над землей карманы, не заботясь, куда попадет содержимое, не думая, что капли разбиваются, ударившись о землю, оставляя мокрые кляксы на асфальте, и что люди проклинают дни, когда дождевые капли осмеливаются постучаться к ним в дом. Я дождевая капля.