У каждого город детства свой, Который обычно сносит крышу. А я связана с Москвой Она внутри, во мне дышит…

Искусство – как пожар, оно рождается из того, что поджигает.

Я прост. Я не зажигаю костры на краю мира, я щелкаю зажигалкой возле окна.

— Топор был пропитан волчьим аконитом, но я не знаю, каким именно, поэтому придётся выжигать. [Достаёт зажигалку] — Уверен, что я переживу маленький огонёк. [Поджигает большое пламя, улыбается] — Ну ё моё!..