— Налей мне виски. — Вообще-то сейчас восемь утра. — О'Кей, кинь туда хлопьев.

Последние дни декабря. Уже пахнет приближающимися праздниками. И впервые за долгие месяцы этого непростого года ты снова веришь в чудо. Ты берешь в руки свою жизнь, словно стеклянный шар с хлопьями снега внутри, встряхиваешь и смотришь во все глаза, как беззаботно кружатся снежинки. А там, за окном, всё чуть припорошено снегом, с утра морозный воздух покалывает нос и залезает за ворот пальто. Вечером в доме витает аромат печеных яблок и корицы. Развешаны гирлянды, и тебе хочется каждый вечер жечь свечи. Счастье, такое теплое, трепещет в твоей груди, бьется наружу, расплёскивается в твоей почти детской улыбке, в ниточках первых дорог-морщинок, в маленькой слезе, блестящей на ресницах от радости. Конец года нежно обнимает за плечи, целует в лоб и благословляет на новые дороги. Смакую эти дни и от души благодарю.

Уже последних десять лет, Морозов нет и денег нет. Нет даже снега на дворе, А раньше было как во сне, Пушистый белый в ноябре, Метель гуляла в декабре, Как сказка елка Новый год, И веселился весь народ.

Как Новый год встретишь, столько утром воды и выпьешь.