Я блять в какой-то жопе мира, Где нет цивильного сортира. Где срать приходится под ноги, Да сри хоть посреди дороги. Здесь ни аптеки, ни хуеки, Какие-то бродят человеки. Здесь грязи нахуй по колено, Охуеваю откровенно. Да ладно, я пизжю внатуре, Я был всегда в такой культуре. Мне поебать что нету газа, Его блять нету аж два раза. Зато природа блять какая, С утра заваришь кружку чая. И ебанёшь глоточек жизни, Пошло всё на хуй, скажут мысли.

Почему одежда сама себя не может, блять, прибрать? Нахуй я её покупаю? Чтобы она, блять, за собой не убирала?

— А ты что здесь делаешь? И где одежда? — Я сортир искал. — Раздеваться надо после того, как нашёл! Да, кстати, и откуда в лесу сортир?!

— Грей Фуллбастер

Тот, кто не отличает Родину от сортира перевоспитан будет или нахуй депортирован.

Ты конченный хуесос, тебя все ненавидят, блять. Ты нахуй никому не нужен в этой жизни, и мне в особенности. Пошел нахуй, обратно, в депрессию.

— Анатолий Артамонов (Убермаргинал)