— Что ещё должен сделать Лукас, чтобы доказать тебе, что он не любит тебя? — Ты сам не знаешь что говоришь. — Нет, знаю. [...] — Что ты знаешь о Лукасе, Саид? Ничего. — Я знаю всё. Я долго наблюдал за ним. Хотел узнать ЧТО есть в нём такого, как ему удалось так влюбить тебя в себя. — Если бы он не любил меня — он бы не ушел от жены. Не готовил бы дом к моему приезду. Если мы сейчас не вместе, Саид, то только из-за тебя. Потому что ты этому мешаешь. — Он был бы здесь, если бы любил. Я бы не допустил, чтобы моя любимая вышла за другого. Я бы помешал этому. Украл бы её из-под венца или с брачного ложа. Даже если бы меня за это выпороли бы плетьми и перерезали бы горло. Я бы не допустил этого. Ты выходишь замуж за другого мужчину, а где он? На работе. В ресторане. Говорит с друзьями о делах, о лошадях, о женщинах... Вспоминая о тебе между бокалами виски... Это не любовь. Не любовь.