Когда мне было одиннадцать, мы снимали комнату в доме. В нём жила девочка, и каждый день я играла с её игрушечными лошадками. Иногда, когда моя мама спала, я влезала к ней в шкаф и примеряла все её платья и туфельки. Я представляла, что я – это она. Я представляла, что это мои платья, моя кровать с балдахином, а это – мои маленькие лошадки, но потом пришлось уехать, и я уже не могла этого делать. Её жизнь не была моей. И я плакала всю дорогу до Лафайета. Даже украденные лошадки не помогли, ведь я украла их у той, у кого так много всего! Я знала, что она даже не заметит их пропажи. И… я знаю, что это глупо. У меня ведь всегда было всё, что нужно, но никогда – того, что я хотела.