Нам было по шестнадцать. Пройдут мгновения, и вот нам уже шестьдесят. Те, кто меня презирали, гуляют по саду, где нет ни одного дерева, на котором бы не было петли. Когда я разбогатею, издатель рассмеëтся мне прямо в лицо, ведь и он, и я полностью уверены: всё это лишь сны. Всё, что я принимаю, проходит мимо моей психики, затрагивая тело. Я — кукла, набитая гепатотоксичной начинкой из обманутых ожиданий и ритуальных самосожжений. То, что я принимаю, похитило мой дофамин.