Сегодня я прочёл Шекспира, Сонет про время и любовь. Я понял, мною движет лира, Себя в стихах являя вновь.

А дочь-то его, несмотря на то что ей было не более восемнадцати или девятнадцати лет, была сильно поражена избытком плоти, так что скорее напоминала образ и подобие оладий, нежели господа бога.

Вполне серьезно с благородным негодованием Ричард Дэллоуэй сообщил, что порядочный человек не должен читать сонетов Шекспира, как не должен подсматривать в замочную скважину.

Ну всё забывает Вадимова мама! То атомный вес позабудет вольфрама, то эксцентриситеты малых планет, то сорок девятый Шекспира сонет.