Наверное, мир — это рана, и кто-то зашивает её в этих переплетённых телах — и вот что странно — это даже не любовь, а руки, кожа, губы, вкус, восторг, совокупление и страсть — возможно, грусть — пусть даже грусть — и страсть — они будут рассказывать о них, но не произнесут слова «любовь» — они скажут тысячи слов, но умолчат о любви.

— ... А, Губ? Я сделал, Губ! Я закончил, они будут в восторге! — Усыновите сиротку, он чокнутый изобретатель.

— Льюис

Чтобы вы сделали, чтобы вновь обнять свою свою жену, почувствовать тепло её кожи, вкус её губ? Скольких вы готовы убить? Сотню, тысячу?

— Спартак

Жизнь лишь превью, скоро, может, проснусь, Но даже через тысячу лун буду помнить вкус губ.

Целую твои пальцы, Губами по щеке, Я знаю, что попался, Любовь на поводке. И сладкий вкус конфеты, Напомнит про любовь, И запах сигареты, Найдёт слова без слов.