Ее все больше посещало вдохновение. Она снова начала рисовать. Ночные дождливые улицы и уютные кафе, проплывающие облака и опадающие листья. С каждым днем она ощущала, что все в этом мире устроено так, как должно быть. Что во всем есть частичка волшебства, нужно просто ее увидеть. Остановиться на мгновение и поймать ее взглядом, когда она в беспорядочном полете проносится мимо тебя.
Она могла на полном серьезе утверждать, что проезжающая мимо машина была зеленого цвета, даже несмотря на то, что в реальности она была красная. На мое справедливое возмущение по этому поводу она вскидывала свой гордый носик и говорила абсолютно официальным тоном, что так сказала ей мама и все тут.
— Мне пора домой. — Я понимаю. Золушка всегда убегает в полночь. И даже туфельку у тебя не попросишь, потому что на улице уже холодно. — Спасибо за чудесный вечер. — Может, как-нибудь повторим? — Думаю, не стоит. Сказка на то и сказка, что заканчивается с первыми лучами солнца.
Она всегда думала, что повторить такой подвиг сможет только под дулом автомата. Но, оказалось, для этого достаточно несколько грамм гордыни, пары щепоток самоуверенности и еще несколько крупинок упрямства.