Целое не может оценено фрагментами. Когда поступок делается он определяется моментом. Того что раньше уже нет. В полноценности много неполноценности. В поступке много не до поступков.
Завтра у меня всегда есть. Те двери для будущего открыты если они есть. Вчера я уже не помню кто я был. У меня нет моего покушения с прошлого. Открывая ветру окна с изжившего догматами пророками. Указывали все на завтра, смотря жизнью во вчера.
Смелости нет в твоей жизни труса. Смелый всегда живёт. Пока не понимаешь зачем тебя ведут куда ты не соглашался. Ни шагу назад, в обеих случаях жизнь для кого то. Но тот кто смелый знает, а трус просто думает что он.
Эта ложная личность построена. Из песка, из пыли, словно дым. Когда ложное то что строилось отброшено. Родилось нечто что то кто был всегда святым. И в рождение не было святости. Было то что всегда должно быть.
А ненавидят того кто взлетел. Кто летать может без помощи того кто не был нужен. Всем так хочется быть нужным хоть тем. Что и не нужно, и трудно, да и ёмко.
Думаешь что тот кто ниже тебя понимает. Он тебе улыбается из всех сил. Не простит он твоё никогда превосходства. Ты в долгу у него за то что он мним. Не пытайся сказать что то хорошее. Даже плохое будет против его.
Я не думаю что вот так запросто можно отказаться от всех или тех чувств. Что вот проснувшись не думать о том что где то то был за что то зацеплен. Но и осознания это полезно тем. Кому свобода, а кому действия без объяснения причин. Зачем?
В больше чем я нет многогранности. Всё то что есть больше у одного у меня. В одиночестве все краски правильные. В толпе нету святых. Многолюдье бывает правильное и для тех кто толпою видом. Одиноким даже в партнёрстве изматывание. Все правила придуманы для быть толпой.
Я дарю тебе свободу. То что всё у тебя и так должно быть. Я вижу боль того чего ты не принимаешь. Всю свободу отбрасывая целиком. В тех цепях так уютно и правильно. И всё та же кормит рука. Свободу продал ты за правильное. Колечко дополнительное круглое выкованное для тебя на цепя.
Приглашая меня в свидетели. Тех поступках что могли и не быть. Ты довольствуешься рвением. Быть похвале или не быть. Получив похвалу отведённую. Рвёшься с радостью в очередной бой. Без причины быть оценённую. Чей то судьбой.
Очередной раз выслушивая. Этот бред о твоей или чей то судьбе. Все кто может убегает к ближнему. Не нужны они даже себе. И в уродстве этого дикого. Не когда не жила любовь. Только всё было под криками. Или там где идёт вечный бой.
Это слово было последнее. И вчера, и вчера, и вчера. Сегодня уже другое слово. И те обещания и клятвы уже своё отжили. Мы так хотим верить в то что никогда не случиться. Или случиться где то там за нашей дверью. Опять новые переживания с новыми клятвами.
А в тебе я не вижу доверия. Потому как его нет во мне. Я не доверяю своему внутреннему зову. И получается не могу даже доверять себе. И когда встретишь ты меня снова. Позови тот внутренний зов. Если он тебе довериться. Значить я буду уже не тем подлецом.
Рабу не нужен друг. Друга ищет друг. Раб ищет хозяина. Гремя цепями идёт не друг. Тот хохот смелый друга определил. За ним гремя цепями играя гримасами масками шли другие. Не ищет раб раба. Да и никто ему не нужен. Кроме господина.
Но что это за дружба подобна. Не то за что ведаться война. Просто одно слово определения. На делах ничего не значить если не война. За друга брать надо со-отношения. Так же как самим с собой. А те слова о дружбе. Всегда были у не тех игрой.
За красивыми словами спрятана вся твоя реальность. В тех мирах где не было тебя и без слов. Как много можно говорить не о чём. Мало кто сделает молча дело. Тот кто знает слова не стремиться их говорить. А молчать и каждый болтливый заговориться.