Живут на свете люди, чьи души нараспашку... Их называют «праздники». Они — сплошной уют. Всегда идут по жизни легко и без натяжки, А люди — «будни» в души им от зависти плюют.
Нет смысла прикипать к людям «намертво». Рано или поздно люди надоедают друг другу. Смутное подобие общения ещё какое-то время витает в воздухе в виде банального «привет — пока», но неизбежное уже свершилось. Связующие нити, которые изначально казались канатами, лопаются на «раз-два», что означает, не судьба… Не судьба продолжать дальнейшее общение. И возможность ошибки в данном случае сведена к нулю. Внутреннее чутьё (нюх, если хотите…) на окружающих тебя людей с возрастом многократно усиливается и становится почти звериным. Чужих отличаешь чуть ли не по запаху. Срок пребывания их в твоей жизни подошёл к концу. Финита. Дальнейшее сосуществование невозможно. Организм всегда отторгает не прижившееся, инородное… А значит, «давай, до свидания», и без лишних слов. Это лишнее. Такая вот тавтология…
Свинцовым грузом мы в себе обиды носим, Ну а всего-то нужно сердцу дать посыл — Навек простить обидчиков и тяжесть сбросить, Пока есть время… Ибо, тикают часы.
Даже и не силюсь кого-то понимать, Мы все, без исключения — бродячие актёры. Легко умеем маски на ходу менять, И по своей судьбе, и по чужой — мы гастролёры.
Не принесёт добра ворованное счастье — Хоть и покажется, что гениально план сработан… За всё придётся заплатить и в одночасье — Сама роль брошенной сыграешь, и по тем же нотам.