Есть свой график у любви насчёт людей, Она решает — чему быть, чему не сбыться… Не везёт сегодня? Жди. Придёт тот день, Когда окажешься ты первым в её списке…
Ещё чуть-чуть, придёт весна волшебной феей, Перевлюбляет всех вокруг — жду не дождусь, И есть в загашнике моём покуда время — Я в штабеля мужчин укладывать учусь!
Живут на свете люди, чьи души нараспашку... Их называют «праздники». Они — сплошной уют. Всегда идут по жизни легко и без натяжки, А люди — «будни» в души им от зависти плюют.
Нет смысла прикипать к людям «намертво». Рано или поздно люди надоедают друг другу. Смутное подобие общения ещё какое-то время витает в воздухе в виде банального «привет — пока», но неизбежное уже свершилось. Связующие нити, которые изначально казались канатами, лопаются на «раз-два», что означает, не судьба… Не судьба продолжать дальнейшее общение. И возможность ошибки в данном случае сведена к нулю. Внутреннее чутьё (нюх, если хотите…) на окружающих тебя людей с возрастом многократно усиливается и становится почти звериным. Чужих отличаешь чуть ли не по запаху. Срок пребывания их в твоей жизни подошёл к концу. Финита. Дальнейшее сосуществование невозможно. Организм всегда отторгает не прижившееся, инородное… А значит, «давай, до свидания», и без лишних слов. Это лишнее. Такая вот тавтология…
Не обязательно очаровываться человеком (вопреки расхожей фразе), чтобы впоследствии разочароваться в нём. Вчера «задыхалась от нежности», а сегодня тошнит от безразличия... Случаются же сбои в программе каких-то устройств? Скачки напряжения, к примеру... Так и мой сложный механизм под названием «Душа» начинает НАПРЯГАТЬ общение с другим, ему подобным устройством... Программа не просто сбилась, она перегорела. И ремонту не подлежит, ибо пофиг.
Свинцовым грузом мы в себе обиды носим, Ну а всего-то нужно сердцу дать посыл — Навек простить обидчиков и тяжесть сбросить, Пока есть время… Ибо, тикают часы.
Есть люди, что по жизни — те ещё шакалы… Лакейски — подлые, дрянные прилипалы. Только и ждут они того, чтоб ты споткнулся, В надежде взвизгнуть, что «Акела промахнулся».
…Она уйдёт, а ты начнёшь сходить с ума. Будешь слышать несуществующие звуки и запахи: её шаги в подъезде, скрежет ключа в замочной скважине, аромат свежесваренного кофе и ещё один едва уловимый, волнующий запах… Запах ЕЁ присутствия в твоей постели… В него ты, как зверь, будешь внюхиваться каждую ночь, наматывая на кулак сопли. Но и эта память с каждым днём будет становится всё слабее и слабее, и однажды исчезнет совсем. Ибо на пороге твоей холостяцкой «берлоги» появится человек, который снова вернёт тебя к жизни. В твоё отсутствие нагрянет мама. Она привычно наведёт марафет в квартире и, в очередной раз, хладнокровно закинет в стиралку твою несвежую «память».