Раньше я долго размышлял – что же такое есть эта самая любовь, анализировал и ковырялся, раскладывая свои чувства на молекулы. По всему в итоге выходило, что любой объект моего вожделения я легко мог сменить на подобный. И только с тобой вышел «прокол». Не объяснимый «прокол». Не контролируемый мною «прокол». И я понял: любовь – это когда себе не принадлежишь.
При первых признаках «коронавируса» ещё можно попытаться спастись самостоятельно. Но впоследствии неизбежно сращение с кожей головы, и без помощи специалиста по снятию корон не обойтись!
Моя игра с девушками, а потом с женщинами стала принципом жизни. Я словно скользил в глиссандо по клавиатуре рояля – от одной к другой, третьей, пятой, восьмой, сто сорок четвертой, и вдруг задержался на тебе – моей последней ноте… И как и палец, который кровоточит у пианистов у ногтя от такого скорого соприкосновения-перебора, моё сердце тоже кровоточило.
Почему техническая и сексуальная революции не привели людей к свободе в чувствах, а наоборот продолжают заставлять держать их в тисках свои подлинные эмоции? Или это будет происходить во все времена с теми, кто обладает сильным характером и сильной волей?