Иногда кажется, что вот это, зыбкое и странное, что происходит сейчас, – это не настоящая жизнь. Сейчас всего лишь пишется надоевший, затянувшийся черновик жизни, а подлинное будет потом...
— Мак, боль подрезает нам крылья и лишает способности летать. — Она выждала секунду, чтобы слова достигли цели. — И если она остается надолго, то ты можешь забыть, что был создан прежде всего для полета.