Эта боль в сердце, о которой ты говоришь... Я полностью с ней справлюсь. И я справилась. Женщина, у которой правда болит сердце не такая, как ты. Нет никакого шума... Боль в сердце проходит тихо, спокойно.
«Печаль — напоминания мне о моей жизни. О том, что жив, порою забываю, именно это мне мешает заглядывать в тёмные места собственной памяти. Грустно, муторно, опять в печали, тяжесть на душе — переживания. Плачут от большого горя или осознанных грехов, утраченных отношений и новой обиды, потери ожиданий и желаемого — это тоже жизнь и переживания в ней. Сейчас так — хорошо, если это я говорю себе»
Вы, бедные мои братья и сёстры, вы, считающие себя живыми, несущими великий подвиг любви, вы, унылые плакальщики и плакальщицы, – вы духовно мертвы. Возле вас не только люди не могут сохранять жизнерадостного вида; не только дети не могут смеяться; не только травы и цветы вянут и сохнут, но даже сама Любовь покрывается тёмной пеленой вашей скорби. Разве вы посланы на землю, чтобы думать только о себе? Разве, если жизнь дана вам – допустим даже и этот эгоизм – для мыслей только о себе, то значит ли это терзать себя и ранить всех, видящих вас в таком виде плакальщиков? Жизнь послала вас на землю, дав вам эмблемой Себя Радость. Вы же, утаив её дар, превратились в бесполезные урны печали. Вы стоите на месте, даже не видя, как бегут дни. Вы мрачно смотрите в землю, не задаваясь вопросом, зачем взошло сегодня солнце? А оно взошло, чтобы сила Света в вас не угасла, чтобы вы подняли лица к небу не с мольбой «Помоги нам!», но с улыбкой: «Мы твоей доброте гонцы».