Бывает ложь, которая оказывается страшнее самой жестокой правды. Ложь, которая прикидывается правдой. Она пронзает нас до глубины души и эти раны никогда не затягиваются, они будут кровоточить до самой смерти. Любовь — это тайна, которую нельзя понять, ее можно только пережить.
Веточка достала помаду и зеркальце и положила их перед собой на столе. — Вот это, — ткнула она пальцем в помаду, — жизнь, а это, — она ткнула в зеркало, — искусство. Всё, что в зеркале, — ложь, но похоже на правду. Там, в зеркале, нет ни глубины, ни объёма, ни запаха, ни жизни. Значит, искусство — ложь, и Пикассо прав. Но дело в том, что лишь через искусство можно как следует понять людей и народ, то есть самого себя. Душа любого народа в его искусстве и литературе, ибо искусство показывает народ не таким, каков он на самом деле, а таким, каким он хочет быть. А только мечта о себе самом и есть истинная правда.
Как волшебство старинных дней Меня к ней влечет. Моя любовь меня сильней И разум не в счет. Когда раскроется обман Не все ли равно? Мне только этот дивный стан Любить суждено. Ну, а пока, построю я дворец из песка, Мираж... мираж, любовь моя, Ты так далека...
А мы рукой на прошлое: вранье! А мы с надеждой в будущее: свет! А по полям жиреет воронье, а по пятам война грохочет вслед. И снова переулком — сапоги, и птицы ошалелые летят, и женщины глядят из-под руки... В затылки наши круглые глядят.
Oh, yeah! It's no secret that the stars are falling from the sky. The universe exploded 'cause of one man's lie. Look, I gotta go, yeah I'm running outta change... There's a lot of things, if I could I'd rearrange.
Не разглядеть правды, не разобрать судьбу, ложь и истина сливаются в бессознательном сумасшедшем потоке... Возможно, этот человек, как и я, несёт бремя видения сквозь судьбы...