в следующей жизни из нас обязательно вырастет дерево где-нибудь на обрыве, за которым начинается море. и тогда мы не будем знать ничего ни о смерти. ни о лжи. ни о боли
Не угаснет желанье, что движет нами — Смерть мечтой одолеть, задуть вихрем пламя, В грёзах ищем мы мёртвых, найти не в силах, Быстро грёзы летят — всё же пламя быстрее, В небесах опустевших, недоступное, реет, Напрягаем мы зренье — очи тьма ослепила, Да и слух уставший слабеет.
Мне нравится думать, что все мы возрождаемся. В новом организме — не старом и не больном. А может, в птице или в дереве. Но на самом деле этого никто не знает.
Дни, годы, века проходят как тень и все мы приближаемся к своему концу. Жизнь любого человека – книга, а каждый день жизни – одна её страница. У каждой книги есть конец, конец есть и у человеческой жизни. На страницах этой книги есть и плохое и хорошее, записаны и светлые и тёмные дела человека. А когда окончится жизнь, тогда откроется пред Богом эта книга и на основании того, что в ней написано, человек даст ответ.