Незалежна и тверда, Но за деньги всё-таки — Да! Кто-то тихо плачет в углу, Мова проиграла баблу. Не смущения, ни стыда, Что за деньги всё-таки Да! Да-да-да. Новоочередному козлу, Мова проиграла баблу.
Платками скрыты лица, сверкают глазки лишь, Мы так хотим учиться... Горит! Огнём! Париж! Весела жить и ярко им не запретишь, Франция, жди подарка, горит коптя Париж!
Равенство и свобода, Лакшери и престиж, Кухня, духи и мода, Гори, гори Париж! Дряблый имидж Макрона, мир таким не возбудишь, Так что революция овна, гори, перди Париж!
В Киеве имёт молва, что скупили все дрова, У кого получше чуйка-те приобрели буржуйку. Ситуация всё круче, Трамп Зеленку прижучил, Тот теперь по интервью, плачет про судьбу свою. Хоть и Киев весь без света, у Кличко проблемы нету, У него же в доме цель — стратегический бордель! Громодяне ломят в Польшу, на границе их всё больше, Не дождались перемоги, вся страна теперь в дороге. 1
Мой друг Илон, пишу тебе маляву, Не только для соби, а токмо за державу, Гляжу на твой, в углу висящий лик, Молю, буть ласка, дай мне «Старлинк». Мой брат Илон, я дюже опечален, Ведь было всё нормально же в начале, С тобой мы были против москалей, А счас? Боишься получить люлей? Давай Илон, пристань хотя бы с кресла, Харе хвалиться что летает Тесла, Ты там сидишь, а мы горбатим спины, Ты кто такой, ваще, без украины.
Страхом российской угрозы, остров английский обьят, Не утешают прогнозы, дрожь пробирает до пят, Рвёт на британские флаги дупы всех подданых лиц, Им туалетной бумагой, срочно пора запастись.
Кто там под маской укрытый, в целом не важный нюанс, Лучше б вы, граждане бритты, честно прикинули шанс, Вам не сдержать обороны, будь он хоть десять раз свят, И не помогут рулоны, Лондон когда тебя застеклят. (разьеб*ят)
А на киевском подвале, ВСУ озоровали, Ну а кто им помешал, тоже загремел в подвал. А Зели тут приятель в ТЦК попался кстати, Те потом, само собой, извинялись всей толпой. Есть у каждого причины убежать из Украины, Но Европы «дивный сад» хочет всех послать назад. А Европа запах чует, даже техника бунтует, Супермаркет — как сортир, с плесенью не только сыр. Футболист Киллиан Мбаппе, не по той пошёл тропэ, Дело всё в егоной даме, оказалась «с бубенцами». Загнаный со всех сторон, ностальгирует Макрон, Плакаться и обниматься. Ну а чем же заниматься? Шёл в Европе Хэллоуин, кто-то грабил магазин, На витрине Лафайет, только тыква и скелет.