— Красивые доспехи. Ни царапинки. — Знаю. Люди много лет тычут в меня мечами и всякий раз промахиваются. — Видимо, вы весьма осмотрительны в выборе противников. — У меня к этому талант.
— Что ты делаешь? — Умираю. — Ты не можешь умереть. Ты должен выжить, чтобы отомстить. — Да плевал я на месть. — Ты трус. Небольшое несчастье и ты уже сдался. — Что-что? Несчастье?.. — Ты потерял руку. — Я держал ею меч – она моё всё. — Ты лишь слегка вкусил настоящую жизнь, где у людей отбирают самое важное для них.
— Три победы — это ещё не выигранная война. — Но это лучше, чем три поражения. =============================== — Три победы не делают тебя завоевателем. — Это лучше, чем три поражения.
— Хотя уж кому как не тебе следовало бы посочувствовать убогому. — Напротив. Только смеясь над несчастьями других, я чувствовал себя таким, как все. — Да только веселья надолго не хватило.
— Пока люди помнят зло, причинённое их предкам, никакой мир долго не продержится. Так всё и продолжается век за веком – мы ненавидим Бракенов, они ненавидят нас. Мой отец считает, что конца этому не будет. – Может и будет. – Как, милорд? Отец говорит, что старые раны никогда не затягиваются. – У моего отца тоже была присказка. Не стоит ранить врага, если его можно убить. Мертвецы не мстят. – Мстят их сыновья, – добавил Хостер сконфуженно. – Только если ты не убьешь и сыновей.