Каждую ночь все мы видим яркие сны, но к утру забываем девяносто процентов того, что нам снилось. Вот почему обществу так нужны поэты. Они помнят за нас наши сны.
Удовольствия уходят. Уходят. Сон себя дискредитировал. Ложишься, не знаешь — заснёшь, не заснёшь, просыпаешься — спал, не спал. Алкоголь подводит. Пьешь, пьешь — не пьянеешь, потом начал пьянеть — заснул. Еда, вообще... Мучное вредно, жирное вредно, мясное вредно, молочное...вредно. Ладно бы вредно, можно потерпеть, не получаешь удовольствия ни от еды, ни от сна, ни от алкоголя... Секс... хорошо, занимался тут им на днях, хорошо, какая-то кардио нагрузка хотя бы... для сосудов. Вот так сейчас с сексом. Уходят удовольствия.
Была когда-то страна искусных наездников и хлопковых полей, звалась она Старым Югом... Там, в дивных уголках, застыла в прощальном поклоне сама Галантность. Там жили последние Рыцари и прекрасные Дамы, последние Хозяева и их Рабы... Теперь об этом можно прочитать только в книгах, теперь это не более, чем сон, которые трудно забыть. Это целый Мир, унесенный ветром...
Какой-то страшный, дикий и беззаконный вид желаний таится внутри каждого человека, даже в тех из нас, что кажутся вполне умеренными; это-то и обнаруживается в сновидениях.