Апрель, как и ныне, скуп на объятия, вроде Босоногого ветра, поющего до утра. По твоим рукавам, рубашкам и шее бродит Он дождями, как осенняя выдержанность пера.
Кофе твой в утреннем соло горький и черный, Без рафинада и сливок за пару глотков, Сразу же мне безобразием щиплет бесспорно, Ну а тебе лишь ключи от дневных берегов.
Ночь давит своей тяжестью на виски, На веки, губы, руки, гоняя стрелки, Цепляет неоновым светом в свои тиски, И мы как песчинки стаем во всей вселенной мелки.
Да мир таков. Он чтит свои устои, свои обычаи и правила, законы. В их совокупности немым клише в оправах существуем. Но при этом, не мы меняем цвет у линз, а нам.
Я — маяк, и в ночи мой голос сильнее волн, Что без слов под собою гордые корабли Погребают на дне городами — там целый полк, Океан их глотает не мешкаясь, как рубли.