А что не так-то, вроде было нам весело - Так весело, что теперь друг друга бесим. А я тебя такой, какой ты есть, так и не видел, И наши случки нам кто-то за любовь выдал.
Как дела в нашем маленьком городе? Там стоят небоскрёбы по пять этажей. Там на утреннем пруду чешут бороды Рыболовы, так похожие на бомжей. Там, где танцы не ради танцев, А ради рамса За двор, а по бабам — потом, И так хочется накидаться И с друзьми поорать под гитару «Фантом». Наломали валежника, выпили, И озябшая душа черным криком кричит, Только песня спасает от гибели. По канавам бичи, До Москвы далеко. Там болото и дорого И не всем повезет перебраться туда. Как дела в нашем маленьком городе? Хорошо, как всегда.
Кричать «Свободу узницам!», напялив балаклавы. Это современное искусство — плеваться калом. Антиклерикальная либеральная движуха - Мы пилим гранты, тянем лыбу от уха до уха.
Пускай сзади свистят и тянут за рубашку, И ноша очень тяжела и дышать тяжко. Не опускай руки, не приломи колена Ты поставишь новую судьбу, старой на замену.
Как в фантастическом рассказе вижу сияния над головами людей, это не знак святости, Это признак разложения на уровне морали, убеждений, принципов, идей. Запах гниения уже привычен для ноздрей, трупные пятна на лицах взрослых и детей. Самоликвидация на ментальном уровне, нация прыгает в пропасть с криком «чур меня». Скоро мы вымрем все как мамонты. Молодые мамы с «Ягуаром» и «Парламентом». Кто что мутит, тот то и выхватит, каждый будет наказан по своим прихотям.
Мой Глеб Самойлов ещё сидит на стуле, Мой Фил Ансельмо ещё с «Пантерой» в туре, Мой Виктор Цой ещё не купил москвич, Мой Курт Кобейн ещё не подсел на герыч.