Расскажи мне о смерти, мой маленький принц, Или будем молчать всю ночь до утра, Слушая проколотых бабочек крик, Или глядя с тоской мёртвым птицам в глаза.
Но где-то есть тот дом, где мы всегда будем желанны, А в этом доме тот, кто всегда нас поймёт и простит. И где-то есть хирург, что сотрёт все эти шрамы, И извлечёт все пули у нас из груди.