Пойми меня — я не играю в игру, когда тебя нет, мне кажется, я умру, Когда ты есть я хочу бежать, прятаться и выжидать непонятно чего, Как будто не я и не здесь, и ты — не ты, так бывает, когда ты есть, Но всё теряет, когда тебя нет, вкус, аромат и цвет.
Расскажи мне о смерти, мой маленький принц, Или будем молчать всю ночь до утра, Слушая проколотых бабочек крик, Или глядя с тоской мёртвым птицам в глаза.
Нелегко искать объяснения и оправдания, С пулей в груди трудно быть не предвзятым. Но разве чужая боль не есть наказание? И разве нет кары страшнее, чем быть виноватым?
Приходи играть, Хозяйкин свитер обшерстить, Книжку растерзать, О кресло когти поточить. Приходи ко мне Из мира странных зимних снов, Плюнь на предрассудки, Разбуди своих котов.
Печальный клоун смеется снова, Он понимает всё с полуслова, Он улыбается незаметно, И кто-то будет смертельно бледным. Я знаю — это всего лишь шутка, Но почему-то мне снова жутко, Мне этот смех не даёт согреться, Он раздирает на части сердце.
Я незаметно на дереве в листьях Наполняю жизнь свою смыслом, Пряду свою тонкую нить. Нас очень много на дереве рядом, И каждый рожден шелкопрядом, И прядет свою тонкую нить.
Мы накажем друг друга высшей мерой отчаянья для того, чтоб из памяти этот вечер изъять… Здесь одна только пуля…Не огорчайся, — я кручу барабан и эта пуля – моя…