Мы, дети постперестройки, гоняли в футбол на пустыре перед стройкой. От домашних проблем уходя во дворы, где никому никого не жалко. Старшие братья — в горячих точках. По телику — политики в горящих шапках.
Я зомбирован клипами из-за бугра, ну а кто то воинственным криком «ура», И в принципе разницы нет, это Glock или это армейская там кобура. Нас затянет идеями в пёстреньких фантиках в новый забег за чужою мечтой И так сложно порой оглянуться вокруг, и сказать себе: «стой».
Что же тебе так не весело, принц, чем это красным заляпало панцирь? Что-то не видно восторженных лиц, как-то притих гул победных реляций. Где же пошло всё не так, как себе рисовал в тех мечтах на досуге. Что ты кому доказал, превратившись в вонючую падаль, по сути?
Я смотрю на мелькающий лес, обрамляющий мягко сонливость посёлков, Проводница заботливо кружит над нами, как будто над сотами пчёлка. И столько загубленных судеб кругом, что поверили в эту игру слишком сильно, В миру их встречает теперь ежедневно всего лишь проклятый будильник.
Нам повторяли в детстве: «Не ходи за гаражи, покуда жив - Там только грязь и конский труп едят бомжи. Там правит декаданс и вырождение в сети пожив Ведут свой пьяный рамс». Это портал в рассадник зла и лжи!