Очередной посетитель, мальчишка лет десяти, вытащил из ведерка пышную хризантему, уверенно подошел к прилавку и сунул мне мятый полтинник. – Девочке? – улыбнулась я. – Нет, бабушке, – серьезно ответил он. – Ей понравится, – заверила я его, заворачивая цветок в слой целлофана и едва сдерживаясь, чтоб не потрепать его по волосам. – Даже не знаю. Она на кладбище вообще-то, – пожал плечами он. – Год как уже.