Андрей Авдеев

— Андрей! Я не хочу иметь детей! — Почему? — Ты знаешь, откуда они вылезают? /недолгое молчание/ — Надюш, думаю, когда ты вырастешь, ты сама захочешь иметь маленького ребеночка. — Нет! Мне противно, как они делаются! — А мне приятно... Когда ты вырастешь, тебе тоже понравится.. — Нет. Лучше уж я вообще не вырасту.

— Альбома нет. — Крысы съели.

— Зачем им стол? Они же не рыцари круглого стола. — Да, квадратного...

— А Бог умеет всё-всё-всё? — Ну конечно, он же Бог. — Почему он тогда не спас маму с папой? — Ну, возможно, он просто умеет не совсем всё. — Может, его просто нет?

— Колодец как в нашем лесу. — А почему здесь написано «дверь»? — А почему у волка крылья и ноги куриные? Здесь всё бред.

— Вдруг я тоже умру. — Надюш, понимаешь, нельзя всю жизнь думать о смерти. Ну, жизнь — это... это как День Рождения: к тебе приходят гости, другие дети, дарят подарки; ты же знаешь, что всё это закончится, но ты не будешь весь день сидеть и грустить об этом. Не будешь? — Конечно нет, я буду веселиться. — Правильно, надо воспринимать каждый день как подарок, ну хотя бы пытаться...