Бобби Боливиа

— Мой сын сегодня покупает первую машину. — И вы приехали ко мне? — Пришлось…

Разрешите представиться... Бобби Боливия: как страна, только от меня нет поноса!

Не водитель выбирает машину, а машина водителя. Между ними образуется мистическая связь. Можешь мне не верить, но я говорю правду. Тем более, когда рядом мамуля. Вон моя мамуля! Эй, мамуля!... О, был бы у меня щас камень, я бы тебе башку раскроил, сучка… Она у меня глухая.

— Сколько? — Ну... Тачка можно сказать полуантикварная, да ещё покрышки, окраска по спецзаказу. — Краска же выцвела! — По спецзаказу! — И поэтому выцвела?

— Сколько? — Ну… Тачка, можно сказать, полу-антикварная… Да ещё покрышки, окраска по спец заказу… — Краска-то выцвела. — И поэтому выцвела? — Это же твоя первая машина, тебя не понять… Пять штук! — Больше четырёх не дам, простите… — Малыш, всё, вылезай из машины. — Нет, вы сказали «машины выбирают водителей»! — Тогда они не выбирают тех, у кого отцы — скупердяи.