— Сколько? — Ну… Тачка, можно сказать, полу-антикварная… Да ещё покрышки, окраска по спец заказу… — Краска-то выцвела. — И поэтому выцвела? — Это же твоя первая машина, тебя не понять… Пять штук! — Больше четырёх не дам, простите… — Малыш, всё, вылезай из машины. — Нет, вы сказали «машины выбирают водителей»! — Тогда они не выбирают тех, у кого отцы — скупердяи.

Я храню ещё облик достойный, но душевно я выцвел уже. Испарился мой дух беспокойный, и увяли мои Фаберже!

— Мы заложим бомбу Маккуину в боксы! — Заедет сменить покрышки, захочет сказать «Ка-чау!», а произойдёт «Ка-бум!»!

То, что один поэт говорит о другом поэте, можно сказать и не будучи поэтом.