«Босс»

Врать приговоренному — всё равно, что врать самому себе.

— Простите, а Вы кто? — А я Босс. — Я думал, он Босс. — Почему? Мы что, похожи? Итак, мистер Фишер. Вы расскажете мне что-нибудь? — Так это Вы меня привезли. — Да. А Вы подумали, что я — это он. — Я не думал, что Вы — это он, я думал, что он — это Вы.

— Мне бы кое-что хотелось прояснить. Я плачу, чтобы вы кое-кого убили. А вы другого подряжаете на это дело? — Не волнуйтесь, я кое-кого убью.

Уверен, что ваш нос пострадал из-за вашего рта.

Мистер Фишер? Вы знаете историю шму, мистер Фишер? В детстве я её очень любил. Шму — это такие симпатичные существа. Они несли яйца, давали молоко и каждый раз просто умирали от восторга, когда их собирались съесть. Шму с радостью приобретали вкус того, что именно Вам хотелось в данный момент. Из их шкурки получалась первоклассная кожа для сапог. Даже из усов шму выходили отличные зубочистки. По сути, шму давали миру всё, что было нужно.

— Я думаю, не стоит произносить фразу, банальную до тошноты — «пойдешь в полицию, тебя шлепнут». — Но вы произнесли. — А я произнес...

Он был моим сыном. Я сказал «был». Заметили? Потому что он мёртв. Убит. Переведен в прошедшее время. Не успев и позавтракать перешел в категорию «был».

— Ты виновен в том, что случилось! — Я? — Кто же? Ведь ты нанял Доброго Кота убить моего сына. — Вот оно что?! А кто убил моего сына? — Мои руки чисты. — Ах, ну да. Так же, как и в 84-ом. Твои руки были и тогда чисты. Разве что немного крови на мизинце.

— Я знал, что вы разумный человек. — Разум нужен при возможности выбора. — Порой он нужен, когда выбора нет.

Слим потерял слух после того, как его застрелили.

— Почему его зовут Голубок? — Потому что он голубок! — У него что, хвост есть, перья, он умеет летать, словно птица? — Он гомосексуалист. — Понятно.

— В общем-то я не плохой человек, но кое-кто здорово поднялся за мой счет. — А кое-кого зарыли...