Дорис Фредриксен

— Ах, милый Сальваторе. Он здесь, в шкафу, под галстуками. — В шкафу?! — Точнее будет сказать, в гардеробной. Это же номер люкс. Надеюсь он не слишком помялся, некогда было повесить его на плечики.

— Что здесь происходит? — Н'Джала мертв. Розен мертв. Моя судьба сейчас решается. — Отвезти тебя в Париж? — Нет. На вашем месте я бы не стоял так близко ко мне — на линии огня.