Игорь Гнездилов

Ну что, блохастый, дёрнем удачу за хвост?

— Я заявление напишу. — Увольняешься.

— И я тебе не оригохрен! — Нет, конечно, хуже! — Дебил! — Точно!

В мочалку играть будем, да?

— Да вы охренели, что ли? Иди нахрен, Ваханг! — Достал! А ну, иди сюда!

— Если я взялся за дело… — Пиши пропало.

Кто будет ржать — изволю органов к чётровой матери!

— [оттягивает канат так, чтобы он ударил Гнездилова] Не сиди здесь. — Козлина. — Я и говорю, не сиди здесь, козлина.

Ты мне тут свой рот не умничай.

Как паркуюсь, так хочу!

Каждый умеет, то что делает!

— Ну он явно не от удара, Лёш, умер, — тут на лицо у него либо инфаркт, либо отравление. — Ну это только Лена скажет. — Какая Лена, какой инфаркт? Тут и дебилу — мне понятно, это непреднамеренное убийство. — Честно отвали, Игорь... [лезет на ринг] Чуть быстрее отвали [пинает Гнездилова].

Я опасность спинным хребтом чую.

— Блохокоманда приехала! — Да. — Можете разворачивать, здесь уже профессионалы поработали. Дело раскрыто, как говорится, по горящим, по следам. — И чё говорят профессионалы? — Профессионалы говорят? Профессионалы говорят, что здесь… — …и дебилу понятно, так? — Какому дебилу? — Ну как какому? — Причём здесь Вахтанг? Я тебе про банальное хулиганство. Значит, подростки запускали фейерверхи, устроили колоннаду, одна фейерверха не удержалась, случайно залетела в машину, бах — результат на табле.

— Следить за вещами надо. — Да следю, следю.

Вы что меня тут, за дурака удерживаете, или что?