— Вот вы зачем читаете немецкую книжку «Фауст»? — Вы были в моей комнате? — Да уборку я там делал. Уборку... Вот вы книжку «Фауст» читаете, а знаете ли сами, про что там написано? — Ну? — А там о том, что поиск человека, что бы он ни искал — тщета и бессмыслица... Оттого человек и несчастен. — Спасибо, пойду... А счастье тогда в чём? — В неведении, Иван. В неведении.
— За что пострадали? — Не знаю... Наверное, за правду. — Вот тут вы ошибаетесь. За правду не страдают, страдают за заблуждение, которые кажется правдой. — Знаете, дорогой Трофим Ильич, я сегодня к вашим диспутам не готов. — Нет, ну а что такое правда, едрит её? Это то, что принято одним человеком, отрицаемое — другим, подвергаемое сомнению — третьим, и абсолютно не осмысленное — четвёртым. Вот сколько правд. <...> — Как ваш Христос, пострадал за правду. — Христос страдал за истину, а истина больше, чем правда.
— А было у Вас такое в жизни, что вот всё против человека — все события, все факты, а Вы ему всё равно верите? — Конечно, было. В молодости. Дураком был, вот и верил. Любил ее без памяти, а потом поумнел, и мы расстались. Теперь вспоминаю её и жалею. Если хочешь сохранить любовь — оставайся дураком. Хоть чуть-чуть...
