Лорелея Андерсен

— ... Все в городе должны работать, помнишь? — Так пусть устроится официантом! — рыкнула Лора. — Он не может, — ответил Джек снова, и Франц издал неловкое «хе-хе», показывая из-за арки козырёк кепки. — После того, как он пытался задушиться воздушным шаром посреди детского банкета, ни одно кафе его не берёт.

О! А это что такое? – Лора на секунду перестала ворчать и притормозила у прилавка с пёстрой тканью и подписью «платки». – Кто-то распродаёт свои старые трусы? Ах, да, это теперь называется хендмейд!

— Кстати... А что ты там хотел про Джека и вампира рассказать? — вспомнила Лора, но Франц только зашипел недовольно, путаясь в её тряпичных ногах, пока запихивал их внутрь «Чероки». — Ничего, забудь. Ты не могла бы лучше подобрать свою лапшу? Хоть немного, Пресвятая Осень! — Ты про мои ноги? Они у меня парализованные, идиот! Если бы я могла ими двигать, то уже давно бы отпинала тебя как следует. — Что-что ты бы сделала, толстушка? Лора вспыхнула. — Как ты меня назвал?! Я вешу всего сорок кило! — Не верю. В тебе на сорок кило разве что дерьма.

Не отягощённая чувством такта, как и неуверенностью в себе, она всегда позволяла своему языку жить собственной жизнью, потому что знала: её в любом случае простят.