Майлз Рэймонд

— Полжизни прошло, а мне нечем похвастаться. Нечем. Я словно отпечаток большого пальца на окне небоскреба. Я — пятно дерьма на куске туалетной бумаги, которую вынесло в море вместе с миллионами тонн сточных вод. — Видишь? Послушай, как ты выразил свою мысль. Как красиво и образно. 'Пятно дерьма, которое вынесло в море'. Я бы никогда так не написал. — Да, я бы тоже. Кажется, это Буковски.

— Я такое ничтожество, что даже самоубийство ничего не решит. — Майлз, что ты, черт подери, хочешь этим сказать? — Брось, ты же помнишь, как поступили Хемингуэй, Сэкстон, Платт, Вульф. Но глупо лишать себя жизни, когда у тебя не вышло еще ни одной книги. — А как насчет того парня, что написал «Сговор остолопов»? Он совершил самоубийство еще до выхода своей книги. Вспомни, как он потом прославился. — Ну, спасибо.