— Напрасно ты думаешь, что месть сладка. В ней нет отрады. — Легко тебе говорить, Гар. У тебя свои мечты, у меня свои. В них льётся кровь моих врагов. Душа моя упивается этой кровью, и я счастлива. — Это не мечты, лисичка. Это кошмары. Гони их прочь. Кровь никому не приносила счастья.
— Печаль — странное чувство. Мы грустим не о том, кого нет больше рядом, мы грустим о себе. Грустим о том, что остались одни. — Ты хочешь сказать, печаль по умершим — это просто себялюбие? — Отчасти да.