В сплетениях дорог, где годы вереницей. Где молодости дней истлевшая листва, Твой голос как манок: доверчивою птицей Спешу на этот зов, не веруя в слова.
Осенний ветродуй листвою чистит трубы, Уносит прочь дымы и прячет в ближний ров. Ты голосом чужим отчитываешь грубо И ставишь мне в вину заглохшую любовь.
Забыты все слова, и совесть задремала, Печаль с тебя сошла, как снег с весенних крыш... Прощенья не проси — в прощеньях проку мало: Немного помолчав, всё снова повторишь!