В сплетениях дорог, где годы вереницей. Где молодости дней истлевшая листва, Твой голос как манок: доверчивою птицей Спешу на этот зов, не веруя в слова. Твой голос — дикий мёд, а что на самом деле?.. Таинственного нить скрывает существо. Мне нравятся твои «семь пятниц на наделе» В стараниях понять себя же самого.

В сплетенье тончайших бесчисленных нитей душа моя с плотью твоею, любовь, и душа твоя с плотью моей.

— Хуан Рамон Хименес

Жизнь день за днем, как бусы, вереницею нанизывает в нить. Но как мне бытие свое с твоею нелюбовью примирить?

Ах, друзья мои, други! Где то, что добрым звалось? Где все, нареченные добрыми? Где, где невинность всех обманов этих?

— Фридрих Вильгельм Ницше

And your pleasure knows no limits, Your voice is like a meadowlark, But your heart is like an ocean, Mysterious and dark.