В сплетениях дорог, где годы вереницей. Где молодости дней истлевшая листва, Твой голос как манок: доверчивою птицей Спешу на этот зов, не веруя в слова. Твой голос — дикий мёд, а что на самом деле?.. Таинственного нить скрывает существо. Мне нравятся твои «семь пятниц на наделе» В стараниях понять себя же самого.