И, на Время взирая с мольбой, Ощущая Его быстротечность, Сквозь обычную нашу беспечность, Не всегда оставаясь самими собой, Мы уходим в холодную Вечность...
Давно я не писал стихов. И это Меня смущало, Но молчу... Пробелы в творчестве поэта — Увы — подобны палачу. Ах, все равно: тюрьма, топор ли, Или отточенный стилет, Но слышит, как клокочет в горле, Немотствовавший, с год, поэт. Мелькает красная рубаха, Маячит роковой помост... Но чувства горести и страха Ему готовят новый пост.