Гюнтер Айх

Мысли на фоне леса: на каждой из них — дождевые капли, на каждой — осень. Ах, кусты малины твердят о своем, тебе на ухо шепчут ягоды — красные — падая в мох. Твой слух не внимает им. Мои уста не шепчутся с ними. Слова не мешают им падать.

Останови мгновенье, где были навалены канаты и доски, носильщики у хозяина играют в карты, в доме скорби снова огонь, и первый смех послышится скоро.

Постоянно перед глазами тополя на Леополъдштрассе, но всегда стоит осень, всегда и все заткано пряжей туманного солнца или же сеткой дождя. Где ты, даже если ты рядом со мной? Это вечно: пряжа далеких времен, прошедших и будущих, жизнь в аду, вековечное троглодитово время, грусть перед колоннами Гелиогабала* и приютом святого Морица. Серые трущобы и бараки — начало счастья, блеклого счастья. Ответ: пожатье твоей руки, Архипелаг, цепь островов, наконец — песчаная отмель, обрывок суши, где можно помечтать о счастье слиянья.