Кирилл Дмитриевич Померанцев

Как отвратительно стареть Так невпопад, так неумело, И, сгорбившись, у печки греть Своё слабеющее тело.

Меня уж нет. Меня не существует. Остался лишь оптический обман, Забывший вовремя рассеяться туман, Степная пыль, кружащаяся всуе.

Всё, как прежде, — Россия, Америка... Будет или не будет война? Тишина. Вдоль Лазурного берега Шелестит, рассыпаясь, волна.

Не оттого мне отвратительно, Что жизнь — тупик, тоска, тюрьма, Что это даже удивительно, Как, не сойдя ещё с ума, Я что-то делаю, работаю, Чего-то жду, кому-то вру, Хоть и не верю…