Десять месяцев — совсем не срок, пусть волны другой земли тебе родней, но вдруг (если вышло так, что человек — человеку друг), то время километров важней.
«Куда вы родные, куда вы хорошие», — шептал он, глядя вниз на кошек, которые, мяуча направлялись прямо на дорогу с оживленным движением. Вот так и люди спешат, торопятся жить, порой не замечая, что сгорают в пути, тают, словно восковые свечи, остается лишь застывший воск, пятна на пути других, таких же, несущихся в никуда к бездне.
