Целуемые хрупкою рукой, Мерцают переливы клавесина, Расцвечивая сумрак городской. И слабый отзвук, милый и старинный. Так оробело бродит по гостиной, Где все сквозит разлукой и тоской.
Печали, Радости, убогие скитальцы! Ты, сердце, что опять, угаснув лишь вчера, Пылаешь, — все прошло; окончена игра! И тени от добыч не удержали пальцы!
В любой любви есть капля яда, Любовь прошла — в душе досада, И горечь сердце обожгла. Взять, например, любовь сыновью, Супружескую или вдовью, И вместе с братскою любовью Любовь к отчизне и сословью - Любая жалит, как пчела.
... Ибо знаю в страданьях толк! Я как загнанный псами волк: Он кружит по лесу петляя, - Где укрыться, найти приют? Но уйти ему не дают, Настигая, рыча и лая.
Того, что я писал, назад я не беру, Все это думал я и было правдой это, И сохраню я все до дня, когда умру, Былым, нетронутым, в волненьях новых света.
Une aube affaiblie Verse par les champs La mélancolie Des soleils couchants. La mélancolie Berce de doux chants Mon coeur qui s'oublie Aux soleils couchants.
По вялости своей — иль в простоте сердечной Иые любят лес за то, что им сродни Покой и тишина; как счастливы они! Мечтателям он мил таинственностью вечной.
Я свыкся с этим сном, волнующим и странным, В котором я люблю и знаю, что любим, Но облик женщины порой неуловим - И тот же и не тот, он тает за туманом.
Мне говорят, что ты — блондинка И что блондинка — неверна, И добавляют: «Как былинка...» Но мне такая речь смешна! Твой глаз — яснее, чем росинка, До губ твоих — душа жадна!
Весь Шопенгауэр с его Эпикурейством скучен, право. Мне анархисты не по нраву. Мне Ибсен ваш — не божество. <...> Где светоч? Бросьте. Что с моей Душой пресыщенной сравнится? Как ни язвите, мне страницы Былых времен куда милей!
Прекрасный, слабый пол! Мы столько испытали От этих нежных рук и радостей и бед! Глаза, в чьей глубине животной страсти нет. Мужской звериный пыл нередко укрощали.