Улица провалилась, как нос сифилитика. Река — сладострастье, растёкшееся в слюни. Отбросив бельё до последнего листика, сады похабно развалились в июне.
Орут поэту: «Посмотреть бы тебя у токарного станка. А что стихи? пустое это! Небось работать — кишка тонка!». Но кто же В безделье бросит укор нам? Мозги шлифуем рашпилем языка. Кто выше — поэт или техник, который ведет людей к вещественной выгоде? Оба. Сердца — такие же моторы. Душа — такой же хитрый двигатель. Мы равные.