Достучаться до небес (Knockin' On Heaven's Door)

— Алло! Меня зовут Мартин Брест! Как вы видите, я как раз граблю ваш вшивый банк. А то, понимаете, выбрал себе клёвую одёжку, а расплатиться не в силах! — Камера звук не записывает, но слова я передам!

— На сегодняшний день медицина значительно продвинулась. — В технике, возможно, но против рака или СПИДа у вас ничего нет. — Всегда будет болезни, против которых мы бессильны.

— Вы администратор отеля? — Да. — Крепитесь, они хотят тут всё взорвать. У них 30 кг тротила. Мы побежали за сапёрами.

— Мы, наверное, лежим в палате для конченых... Этакий чулан. [идут на кухню в поисках соли и лимона] — Может надо было спросить у кого-нибудь? — Ага! Сестра, нет ли соли и лимончика, а то текилку нечем закусить...

Девушка, сделайте мне минет или чайку принесите…

— Думаешь, мы действительно будем сидеть на облаке и говорить о море? — Да, я твёрдо в это верю.

— Доктор, операция уже закончилась? — Да. Ты в раю. Я — Господь, а он — святой Петр. — Салям алейкум. — Мне только гланды вырезали…

Боже мой, у меня ведь даже водительских прав нет… Так ведь и ты не Элвис…

— Зачем воспитываешь моё терпение? — Испытывать терпение! — Зинаю…

— Руди, я хотел сказать... — Я знаю. Я понял: бояться — глупо.

— Стоишь на берегу и чувствуешь солёный запах ветра, что веет с моря. И веришь, что свободен ты, и жизнь лишь началась. И губы жжёт подруги поцелуй, пропитанный слезой. — Я не был на море… — Ладно, не заливай… Ни разу не был на море? — Не довелось. Не был. — Уже постучались на небеса, накачались текилой, буквально проводили себя… в последний путь. Хм. А ты на море-то не побывал. — Не успел, не вышло. — Не знал, что на небесах никуда без этого?... Пойми, на небесах только и говорят, что о море. Как оно бесконечно прекрасно. О закате, который они видели. О том, как солнце, погружаясь в волны, стало алым, как кровь. И почувствовали, что море впитало энергию светила в себя, и солнце было укрощено, и огонь уже догорал в глубине. А ты? Что ты им скажешь? Ведь ты ни разу не был на море. Там наверху тебя окрестят лохом. — Что ж теперь поделаешь…

Смерть – очень неприятная форма бытия.

— Закури... так легче. — Курить? Нет, это опасно для здоровья. — У меня же не рак легких.

— Это бордель или кабаре? — Точно никто не знает.

Быстрый автомобиль, миллион марок в багажнике, и всего одна неделя жить.

— Мы направляемся к морю, ты там никогда не был. — Кажется, я уже не хочу… — Тебе в раю не о чем будет говорить. — Да знаю, я хочу на море, но мне страшновато… — Знаешь что? Бояться глупо.