Боже, какой пустяк, сделать хоть раз что-нибудь не так: Выкинуть хлам из дома и старых позвать друзей, Но что-то всерьез менять, не побоясь в мелочах потерять, Свободно только небо над головой моей...
Счастье — нелегкое бремя, неблагодарная роль. Ты подарила мне время, я причинил тебе боль. Боль — это та же измена. Душу свою не неволь. Ты подарила мне время, я причинил тебе боль.
Я не умел понять любовь, Значит полжизни жил напрасно, Но в это утро неведомый свет Где-то во мне, как лампада лучится. Кажется, я знаю точно ответ, Что-то должно случиться...
Наверно, так суждено было судьбой. Холодный ветер в окно, окрик — «Постой», И только долгое эхо разлуки, Звучало тихо в ночном переулке, И в небе пасмурном таяли звуки.
Московская осень, московская осень, Последние листья клён нехотя сбросит. И память меня, словно ветер, уносит В другую такую же точно московскую осень.
А дождь всё стучит в лобовое стекло И время водой по стеклу потекло Смывая с предметов черты, Размывая цвета. И всё ж, вопреки проливному дождю На что-то надеясь, тебя я всё жду И, кажется, дождь не пройдет никогда-никогда.
