Нет, гром не грянул с небес, Когда пили кровь, как зверьё, Но нестерпимым стал блеск креста, Что мы Южным зовём. И в последний миг поднялась волна, И раздался крик — впереди земля.
Штиль, ветер молчит, Упал белой чайкой на дно, Штиль, наш корабль забыт, Один в мире скованном сном. Между всех времён, без имён и лиц, Мы уже не ждём, что проснётся бриз.
