Штиль, сходим с ума, Жара пахнет чёрной смолой, Смерть одного лишь нужна И мы, мы вернёмся домой.

Прорвёмся, прорвёмся, прорвёмся, Мой друг с тобой, Вернёмся, вернёмся, вернёмся, В Париж домой.

Чёрное, как смоль, море, отражающее бесчисленные мерцающие звёзды, становится красным, подобно моим любимым розам!

— Грелль Сатклифф

Вновь солнце взошло над грешною землей, И вновь берега обласканы приливом. Пахнет сосновою смолой и скошенной травой, Клин журавлей над головой, и значит, мы живы, Пахнет сосновою…

Пеной черемух леса зацвели, Пахнет настоем смолы и цветений. А надо всем журавли, журавли... Синее небо и ветер весенний!

— Эдуард Аркадьевич Асадов